11-й СОНЕТ

И снова хлынут чувства наводненьем...

Не возводи плотину против них:

не говори, что это наважденье,

что это плод всех грез моих больных.

Тобой моя бессонница полна, -

важны мне только лишь твои успехи,

но я бываю над собою не вольна,

и мне порой претят твои утехи.

Мужские игры! Так понятно это.

Лишь ты цветы б дарить не перестал...

Когда меня воздвиг на пьедестал,

как много ты давал тепла и света.

Но эта мысль всегда была со мной: -

"За что так много счастья мне одной?"