Очерк. Мой город.
Городок небольшой, провинция.
Жили люди спокойно здесь,
И детишек растили, с мыслями,
Всё что нужно, в их жизни есть…
Из совка моё поколение,
Но плохого сказать не могу…
Хоть учили в школе про Ленина,
Революцию и Войну…
Мы гордились нашими дедами,
Через столько прошедших лет.
И цветы всегда в день Победы мы
Возлагали на монумент…
Городок наш рабочий славился
Гордость наша – стекло и сталь…
И никто нищетой не маялся,
И с надеждой смотрели вдаль.
И почётна была профессия,
Педагог, инженер и врач…
И с почётом уйти на пенсию,
Позволяла нам наша власть…
Как-то стала внезапно рушиться
Та, совковая наша жизнь,
К мировым стандартам прислушаться
Захотели – но… обожглись
Оказалось, учили в школе мы
Абсолютно, совсем, – не то…
И стандарты наши приличия
Это нынче – сплошной отстой…
И зажил наш город по-новому,
И промышленность не нужна…
Подкосилось всё, по убогому,
Ну а кто-то набил карман.
Никому не нужны бюджетники,
Медицина, учителя,
И работали за копейки мы,
Ну а вера, надежда была…
Что когда-нибудь всё наладится,
Кризис этот минует нас…
И как раньше наполнится радостью,
Наш могучий стальной Донбасс.
И наш город опять изменится…
Заблестит былой красотой,
Сталеваров, стекольщиков, медиков
Будет радовать добротой…
Так и жили, мы потихонечку,
В сердце веру всегда храня,
Но разбилися на осколочки
Все надежды, мечты – всё зря…
Кто же знал, что самое страшное
Уготовано нам судьбой…
И никто нас, простых, не спрашивал
А задумал играть… с ВОЙНОЙ…
Что вам люди и что вам нации,
Звук пустой для вас ЖИЗНЬ и СМЕРТЬ,
Бизнес, деньги, и корпорации
Ну а наш регион – стереть!!!
В нашем городе нынче пасмурно.
Я на линии фронта живу.
Жизнь настала небезопасная,
Эти строчки сейчас пишу…
И погоды прогноз не радует,
За окном пролетает Смерч,
И грохочет и что-то бахает,
И так близко гуляет смерть.
Мы у Господа все былиночки,
Боже, просим, храни ты нас,
А в соседнем - свою кровиночку,
Мать оплакивает сейчас…
А у бабушки руки трусятся…
Была хата – и бац… снаряд
И в подвал мать с младенцем спустятся,
Чтобы выдержать этот ад…
И солдат много здесь, в окрестности,
А узнает ли завтра мать,
Где сынок её – пропал без вести…
И за что он шёл умирать…
Чемоданное настроение…
Может завтра пора валить…
Кто же знал, что прийдёт затмение…
В этом городе страшно жить...
