Другой

Он никогда мне о любви не говорил .

Не намекал ни о цветах , ни о прогулке ,

И поцелуй в ночном укромном переулке

Ни разу в жизни под луной не подарил ...

 

Он не хвалил мои Французские духи .

Не замечал ни новой стрижки , ни укладки .

Не угощал ни эскимо , ни шоколадкой ...

 

Он лишь писал ... Писал свои стихи ...

 

Он жил для Них ! Он в Них встречал рассветы !

Трудился на износ и уставал ...

В стихах рождался , в них же умирал ,

Отыскивая сильные сюжеты ...

 

Он просто жил . Стихами . На износ .

Моя любовь безропотно молчала .

И каждый раз рвалась начать сначала ,

Когда вся жизнь катилась под откос ...

 

Он так привык ... Он не умел иначе ...

Он радовался рифмам , как дитя ...

Писал стихи волнуясь и шутя ,

Не замечая , как ночами плачу ...

 

Он не играл . Другим всего лишь был ...

Я слишком поздно осознала это .

 

Ох , не влюбляйтесь , девушки , в поэта ...

Он не оценит ваш любовный пыл .