Я просто пишу, что идёт от души

Вы мне говорите, что я безнадёжен

И будто стихи безнадёжно мертвы.

Мой слог слишком прост и для вас невозможен,

А мне невозможно писать так, как вы.

 

Я высокомерен... Не слышу советов...

И вас отрываю напрасно от дел...

Ведь я среди вас – именитых поэтов –

Наивный писака, что всем надоел,

 

Что пишет всё время какую-то ересь…

Опять нам сегодня чего-то наплёл….

Наверное, пьёт он разбавленный херес

И в пьяном угаре садится за стол?

 

Пусть мало метафор, пусть текст мой банальный

И строки не так, как у вас хороши,

Но я – человек. Я обычный. Нормальный.

Я просто пишу, что идёт от души.

 

Наверное, стих удалят, не читая

И станут за то ненавидеть сильней.

Но станет кому-то тепло, как от мая,

Когда он прочтёт стих из книги моей.