Блудливое

Счастлив мужчина, который не петрит в стихах,

Думает - дока, а сам-то на деле не петрит!

Нежностью сеет в меня, словно в чашечку Петри,

Ждёт результата, теребит беретик в руках...

 

Счастлива я, что давно различаю своих,

Думаю - дока, на самом же деле - куда там!

Ласково, бережно глажу затылок собрата,

Одновременно стреляя глазами в чужих.

 

Но - ничего, ничегошеньки не происходит!

Пришлый уходит, увы, ничего не поняв,

И с благодарностью смотрит собрат на меня,

Вместо того, чтобы запросто вмазать по морде!