Блудливое
Счастлив мужчина, который не петрит в стихах,
Думает - дока, а сам-то на деле не петрит!
Нежностью сеет в меня, словно в чашечку Петри,
Ждёт результата, теребит беретик в руках...
Счастлива я, что давно различаю своих,
Думаю - дока, на самом же деле - куда там!
Ласково, бережно глажу затылок собрата,
Одновременно стреляя глазами в чужих.
Но - ничего, ничегошеньки не происходит!
Пришлый уходит, увы, ничего не поняв,
И с благодарностью смотрит собрат на меня,
Вместо того, чтобы запросто вмазать по морде!
