Память
Она приходит обычно за полночь,
В негромком свете луны шафрановой.
Она приносит цветные запахи
Почти забытых далеких праздников.
Из белых нитей бессонной праздности,
Из тонких нитей надежды призрачной
Она плетёт до утра напрасные
Холсты пустой стихотворной прихоти.
И я почти привыкаю к лености
Души и рук. Я гляжу разнежено
В узоры строк. Добровольным пленником
Я замыкаюсь в былое, прежнее…
Сквозь дрёму вдруг — ножевое, смертное
Сорвется вниз! Полоснет внезапная —
Живая боль! По стихам размеренным
Скользнёт… и стихнет.
Обычно за полночь
Она приходит…
