сто поцелуев...
Весна в словах, разделённых мыслями,
сорвётся с губ в несусветный бред
неизлечимо двоих, неистово
идущих миром друг другу вслед,
ещё чужих, но уже на ниточке.
Короткий вечер проденет в ночь
сто поцелуев, и все - на цыпочках.
И время спешно умчится прочь,
куда-то в зиму, вторую, пятую,
где до любви - не хватало снов,
где безымянные пальцы прятали:
она, вздыхая...
и он - без слов.
А мне всё чудится: сколько б нЕ дали,
хоть век бы - им разбираться лень
тогда ли, нынче ли, тут ли, издали,
что кто-то - Кто-то...
а кто-то - тень...
