Реконструкция

Я болен грацией движений

Того, кто рубится в бою,

И реконструкциям сражений

Я посвящаю жизнь свою.

 

Швырну пиджак на стула спинку,

Сниму проклятые штаны,

Надену килт, возьму волынку,

Утру слезу с лица жены,

 

Под инструмента злые трели

В сердцах сорвав мушкет с плеча,

Пойду – да чтоб они сгорели! –

Громить проклятых англичан.

 

А чтоб конфуза не случилось

И силы не иссяк поток,

Достану из подсумка Chivas

И совершу большой глоток.

 

Горячим истекая потом,

Грамм двести засажу винтом,

Глотну ещё и стану скоттом,

И даже, может быть, скотом.

 

Мускулатуру разминая,

Клинком июльский зной рубя,

Воскликну: «Знай, земля родная,

Я бьюсь сегодня за тебя!

 

Спасибо за любовь и ласку!

Твой верный сын навек с тобой!».

И где-нибудь в районе Глазго

Приму последний, смертный бой…

 

***

А что ещё в погонах бабе

Расскажешь утром в пять часов,

Когда с травматом ночью в пабе

Плясал на стойке без трусов?