Реконструкция
Я болен грацией движений
Того, кто рубится в бою,
И реконструкциям сражений
Я посвящаю жизнь свою.
Швырну пиджак на стула спинку,
Сниму проклятые штаны,
Надену килт, возьму волынку,
Утру слезу с лица жены,
Под инструмента злые трели
В сердцах сорвав мушкет с плеча,
Пойду – да чтоб они сгорели! –
Громить проклятых англичан.
А чтоб конфуза не случилось
И силы не иссяк поток,
Достану из подсумка Chivas
И совершу большой глоток.
Горячим истекая потом,
Грамм двести засажу винтом,
Глотну ещё и стану скоттом,
И даже, может быть, скотом.
Мускулатуру разминая,
Клинком июльский зной рубя,
Воскликну: «Знай, земля родная,
Я бьюсь сегодня за тебя!
Спасибо за любовь и ласку!
Твой верный сын навек с тобой!».
И где-нибудь в районе Глазго
Приму последний, смертный бой…
***
А что ещё в погонах бабе
Расскажешь утром в пять часов,
Когда с травматом ночью в пабе
Плясал на стойке без трусов?
