Прозрачный бред

Без-раз-лич-но - cтук клюва тощей вороны, прилетевшей просить тепла, звучит странно. А ты машешь руками, гонишь её, считая плохой приметой, и вновь смотришь вдаль, сквозь меня.

Куда привычней звучит - вжжалль, жжалль. Ты остервенело трешь поверхность, пытаясь убедиться, что границ нет, что вечный, вечно меняющийся мир — вот он, свежий, человечный, твой.

Но разве это не глупо? Заточить себя в уютном душном покое и снова и снова день за днем заходиться тоской по страшно синему небу, а ближе к полуночи изучать во мне собственную потерянную суть.

Знаешь, когда-то и меня было много. Мои крупицы сотни лет впитывали в себя энергию стихий, считали секунды, часы, человеческие судьбы, а сейчас, когда огненные объятья сделали меня монолитом, я — холодный блеск, беспристрастность, без-раз-ли-чи-е.

Защита?

Барьер?

Темнеет. Ты наливаешь чай и снова ищешь иллюзию счастливого взгляда в сумеречной поверхности. Отвернись от меня, отопри дверь, выйди навстречу жизни.

Навстречу прежней себе.