МЫ ПТЕНЦЫ...

Мы птенцы, что успели родиться,

в неуютных, последних, тридцатых, -

нас, наметила хищная птица,

тех, кого унесет в своих лапах...

Беззащитны мы в возрасте нежном,

но согреты домашним теплом,

только многих из нас - неизбежно

злая птица накроет крылом.

Оторвет от родного жилища

и потащит... - от бабушек, мам...

Это нас так отчаянно ищут

в сорок пятом по детским домам.

Это нам, уцелевшим счастливцам,

все фанфары победного дня...

Но какие недетские лица

с фотографий глядят на меня.

Эта память сжигает и сушит -

всё из детства к нам страшные сны...

Наяву наши взрослые уши

слышат взрывы в раскатах весны.

Повезло нам, что живы, наверно,

но взываем и в снах, - "Тишины..." -

мы от боли устали безмерно -

в наших душах... осколки войны.