Со мною боль твоя, отец!

Уже прошло немало лет,

Как ты, отец, покинул нас.

Мой дорогой, любимый человек,

Я помню о тебе сейчас.

 

Себя малышкой вижу на твоих руках,

Как глажу пуговиц блестящих ряд

На черном кителе и звезды на погонах.

И чувство, что меня обнять, ты рад.

 

Тебе тогда всего- то было двадцать восемь,

Но к мирной жизни ты вернулся в орденах,

Израненный, а на висках блестела проседь,

С ней познакомится, пришлось в боях.

 

Я подрастала. С гордостью, любя,

Порой расспрашивала о твоей войне.

Но ты смущался, просто говоря,

Что Родину всего лишь защищал, как все.

 

Ты боевые ордена до блеска чистил пастой ГОИ,

А в праздники стеснялся, китель надевать.

«Они давались слишком дорогой ценою,

Чтоб в побрякушки превращать».

 

Читали вместе книги о войне

И дискутировали о достоверном.

Однажды, все-таки отец поведал мне,

Как в ноги ранен был в бою под Кёнигсбергом.

 

«Наркоза нет. Крепитесь, офицер!

Ремень - вот, прикусите,… и терпите!»

И он терпел, сквозь пелену и пыль,

В бреду, почти не видя лиц, склонившихся в зените.

 

Ожесточенный длился бой.

Земля дрожала от разрывов близких.

В палатке госпиталь был полевой,

Хирург и санитарки рисковали жизнью.

 

Когда последний извлекли свинец,

И пот со лба сестрица вытерла:

«Живи, герой! Ты - молодец!»

Услышал бодрый голос своего спасителя.

 

Прошли года. Я повзрослела.

Состарился, любимый мной, отец.

Он был мне в жизни верным другом,

И вот всему пришел конец.

 

Однажды горе разлучило нас.

Его не стало вдруг, и вновь в военном госпитале

Не выдержало сердце в этот раз.

Со мною боль твоя, отец! И память о тебе мне дорога, осознанная.

 

07.05.2017г.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

.