Мечта
Когда-то я мечтал закончить дни
в уютном домике, где б жили мы одни —
в нём ваза с олеандром и камин...
И, сидя в кресле, я б кричал: «Come in!»
стоящему за дверью с бубенцом...
Мы жили б счастливо... Затем бы, став вдовцом,
я с нежностью носил в душе печаль,
и, вспоминая о тебе, вздыхал: «Как жаль...»
По вечерам, когда морской прибой
к крыльцу подкатывал, я б мысленно с тобой
о чем-то неизбывном говорил
под шепот волн... Морской песок и ил
с шипеньем возвращались в океан...
Бедовая служанка из крестьян
уже стелила б мне пуховую постель —
мы нежились бы в ней под скрип петель
несмазанных, оконных ставней стук,
и тихий стон мне услаждал бы слух,
и тело жаркое пылало б, как камин…
А встретив Смерть, сказал бы ей: «Come in!»
