ЛЕТО
В одном забытом богом переулке,
В глухом дворе среди домов-скворешен
И тополей, опутанных гирляндой
живого разноцветного белья,
сидели двое: Мальчик и художник.
Один, многозначительно прищурясь
и бормоча под нос мотив весёлый,
двор рисовал.
Другой же исподлобья
смотрел то вглубь двора, то на картину.
— Ты здешний что ли, паренёк? — спросил художник,
Не отрываясь от холста.
— Вообще-то здешний.
— Ну как, похоже?
— Ничего, похоже.
¬— А все-таки? Скажи, тебе ж виднее,
Я здесь впервые, вдруг чего не так.
— Вон там, глядите, у собачьей будки
висят качели, вы их позабыли.
— Ишь ты, а верно, — засопел художник, —
Я думал — так, болтается верёвка.
Сейчас, сейчас, качели так качели.
Потом, вон там стояла голубятня
на крыше. Но её вчера сломали…
— Чего сломали-то?
— А помер дядя Гена. Кому она теперь, вот и сломали.
Но вы рисуйте, все-таки была.
И долго так вдвоём они сидели,
И спорили, и радовались вместе,
И два двора, два мира оживали —
И на холсте, и стиснутый домами.
И с треском там распахивались окна,
Кусочком неба вспыхнув на мгновенье.
Кружили голуби и пыльный летний ветер
Играл с бельём, качался на качелях.
