ЛЕТО

В одном забытом богом переулке,

В глухом дворе среди домов-скворешен

И тополей, опутанных гирляндой

живого разноцветного белья,

сидели двое: Мальчик и художник.

 

Один, многозначительно прищурясь

и бормоча под нос мотив весёлый,

двор рисовал.

Другой же исподлобья

смотрел то вглубь двора, то на картину.

 

— Ты здешний что ли, паренёк? — спросил художник,

Не отрываясь от холста.

— Вообще-то здешний.

— Ну как, похоже?

— Ничего, похоже.

¬— А все-таки? Скажи, тебе ж виднее,

Я здесь впервые, вдруг чего не так.

 

— Вон там, глядите, у собачьей будки

висят качели, вы их позабыли.

— Ишь ты, а верно, — засопел художник, —

Я думал — так, болтается верёвка.

Сейчас, сейчас, качели так качели.

 

Потом, вон там стояла голубятня

на крыше. Но её вчера сломали…

— Чего сломали-то?

— А помер дядя Гена. Кому она теперь, вот и сломали.

Но вы рисуйте, все-таки была.

 

И долго так вдвоём они сидели,

И спорили, и радовались вместе,

 

И два двора, два мира оживали —

И на холсте, и стиснутый домами.

И с треском там распахивались окна,

Кусочком неба вспыхнув на мгновенье.

Кружили голуби и пыльный летний ветер

Играл с бельём, качался на качелях.