Сад камней

О любви писать не след мне,

Возраст, прям сказать, не тот.

Молодых полки несметны,

На фиг нужен старый кот,

Пёс плешивый, конь педальный,

Хрипогласый соловей?..

 

Слог мой ныне тривиальный,

В сердце ветер - суховей.

 

Но бывает, вешней прелью

Надышусь до самых фибр,

Очарованный "газелью"

Забываю годы, жир...

И, едва не здыхаясь,

Вслед взираю красоте...

 

Тут на ухо шепчет старость:

Брось ты эту канитель.

 

О любви мечтать не след мне,

Сочинять и петь о ней.

Кажет младость палец средний,

В почках вырос сад камней.