Рваное

Смены сезонов не будет уже. Нигде.

Мой март заметают январские листопады -

и время, и я теперь выправленно-горбаты.

Тщетно ищу заменитель живой воде.

 

Мысли качаются, брякая и скрипя,

как старый шаман на краю своего обряда.

Мой выдох приходится в губы кому-то рядом,

я прихожу - неудачно - почти в себя.

 

Выбрав не самую гулкую из пустот,

прокуренный вечер прильнет ко мне теплым телом.

Пусть вечер - не тот, кого мне бы всегда хотелось -

что тут поделаешь, если и я - не тот.

 

Ближе к утру, если впишется в поворот,

теряя свои костыли на шальной дороге,

хромой апокалипсис, личный и кривобогий,

выйдет из глотки в наивно открытый рот.