Мой бог

Мой бог не имеет ни имени ни креста.

Имел бы мосты, но - разбили на пьедесталы,

и каждая вновь переплавленная верста

рождала усталость и злость, а его не стало -

он скомкан эпохой, рухнувшей как гранит,

он высечен в прошлой, поскольку не до веселья,

раз нечего и хоронить.

От его брони

куски - растащили на идолов и на зелья,

а флаг на беруши, в надежде не слышать как

кричали от боли, меняясь, его святые -

и в уши, как сердце в породу вросли, шелка.

А я каменею - предвидя его следы,

и

его порожденье -

 

творенье, в котором суть -

способно по времени вдоль разделить свободу.

Без четверти века - свою я ему несу -

я слышал о том что оно превращает воду

в борщи, или полночь в тепло и уют, и с ним

простое кольцо начинает держать удары

такие, что плюнул бы в зеркало, уяснив,

чего же не стоил поношенный мой подарок.

И, даже имея полсотни причин на щит

от бьющих по сердцу распущенных одиночеств,

надеюсь, что чудо хихикает и пищит,

сквозь смех говоря, что щетина ее щекочет.

 

Сейчас я хотел бы, как средний в плечах босяк,

нашедший себя большей частью среди подделок,

остаться свободным в религии, вклад внеся

в мурашки порой проносящиеся по телу,

пускай даже тело окажется лишь плодом

мечтаний, рассыпавшись с первым лучом рассвета -

я вряд ли забуду черты его, как и то,

что сам на сомненья себе налагаю вето,

приверженец мысли что жизнь - не такой гример,

кто прячет последние щели в закрытой двери...

Как всякому, бог чей уже изначально мертв -

и мне остается немногое - верить.

Верю.