Свет

Нет ни войны, ни любимой, ни

моря, чтобы писать о них.

Если подумать, то вечер есть

вечер. Нечего в это лезть.

Не из метафоры ужин. Но,

вижу, бросив кусок в окно,

как чудеса остаются псам.

Даже свет зажигаю сам

вечером. Лучшее время ли

музу вытащить из петли?

Или быстрее - сойти с ума,

что тождественно, раз зима.

 

Утром все то же, лишь свет - ничей.

С двух сторон от одних ночей

разница редко бывает столь

явной, сколь у иных с крестов.

Вряд ли покинувшим темноту

тесно, так, как в мешке коту -

время не шелк - ибо может течь

здесь, ничем не касаясь плеч.

То есть, сюрпризов не будет. Нет

смысла в чёрканьи на стене

комнат, а к вечеру я внесу

с улиц - максимум - колбасу,

с рифмой имеющую не так

много, в свой холостой бардак,

где пусть не "бога на небесах",

но Эвтерпу в своих трусах

встречу, а в без году тридцать лет

что ей скажешь среди котлет...