В подворотнях Питера

В подворотнях Питера кружит непогода.

У разбитых фонарей спрятался испуг.

Ну какое страшное нынче время года!

И пронзает холод от нездешних вьюг.

 

Страшно, сыро, зябко, мокро.

Ветер. Снег. Метель. Туман.

Царь болотный смотрит в окна.

Конь под ним, как ураган.

 

Всё смешалось под копытом Государева коня:

Заметает город снегом: шпиль, мосты, Неву, дома.

Пляшет белая громада по Сенной и островам,

По литым решеткам сада снежный вьется караван.

 

Не покоится, не спится Государюшке Царю.

Над болотом он кружится, видит будто наяву:

В кандалах, несчастных толпы, город строят на воде.

В топкой жиже тонут, стонут. Плач несётся по Неве.

 

И взлетает, снежной вьюгой, крик умершего царя:

"Вы простите меня, братцы, за великий град Петра.

Разве стоит душ погибших этот мнимый исполин?

Сколько ж вас я уничтожил! Сколько мук я сотворил!

 

Помогите! Помолитесь! Хоть заплачьте обо мне!

И Всемилостивый Боже, может, вспомнит о рабе?"

 

У-у ! как вьюга разыгралась неземной пургой грозя.

А над мачтами металась тень умершего царя.