Моей маме

Лети, лети, ты птица белая и смелая.

Твой путь - на юг, где много света и тепла.

Я все, как надо, мама, в этой жизни сделаю,

отмою совесть до прозрачности стекла.

 

И будет душенька твоя всегда спокойною,

а если, что не так - приди во сне.

Ты прожила настолько жизнь достойную,

что жить, как ты, непросто будет мне.

 

* * *

 

Мне уже не быть таким, как прежде,

после смерти матери моей.

Я совсем небрежным стал в одежде

и остыл к вниманию друзей.

 

И подруг (талантливых, веселых)

легкий флирт не вдохновляет жить.

В собственной квартире новоселом

вдруг пришлось себя мне ощутить.

 

Не моё здесь всё - уют, гардины,

чайник, сковородки, утюги...

Две мои висящие картины,

кажется мне, тоже не мои.

 

Всё её - руками и душою

создано за долгие года.

Часто недоволен я собою,

матерью доволен я всегда.