Моей маме
Лети, лети, ты птица белая и смелая.
Твой путь - на юг, где много света и тепла.
Я все, как надо, мама, в этой жизни сделаю,
отмою совесть до прозрачности стекла.
И будет душенька твоя всегда спокойною,
а если, что не так - приди во сне.
Ты прожила настолько жизнь достойную,
что жить, как ты, непросто будет мне.
* * *
Мне уже не быть таким, как прежде,
после смерти матери моей.
Я совсем небрежным стал в одежде
и остыл к вниманию друзей.
И подруг (талантливых, веселых)
легкий флирт не вдохновляет жить.
В собственной квартире новоселом
вдруг пришлось себя мне ощутить.
Не моё здесь всё - уют, гардины,
чайник, сковородки, утюги...
Две мои висящие картины,
кажется мне, тоже не мои.
Всё её - руками и душою
создано за долгие года.
Часто недоволен я собою,
матерью доволен я всегда.
