Логос
Идёт на запад и тянет слово,
Как будто вечно
говорить
будет.
Но сколько протянет и будет сломан?
Говорят, говорящему путь не труден.
И может, скажет однажды «Славься»,
И может, скажет «Прощайте страсти».
Закат румянит, песок, как пудра, –
Не для веселья – крестов дуброва.
Он тянет, тянет, как будто снова
Для говорящего наступит утро.
