Логос

Идёт на запад и тянет слово,

Как будто вечно

говорить

будет.

Но сколько протянет и будет сломан?

Говорят, говорящему путь не труден.

 

И может, скажет однажды «Славься»,

И может, скажет «Прощайте страсти».

 

Закат румянит, песок, как пудра, –

Не для веселья – крестов дуброва.

Он тянет, тянет, как будто снова

Для говорящего наступит утро.