Листья

... что ж, печь железным циркулем скребя,

ты думаешь: "Во двор! с чадящей лампой.

Не просвещать, но рассказать о главном -

о том, что так незримо, но так важно..."

И, кажется, вот говоришь "себя",

но чувствуешь, что ближе к слову "ваших".

И ком невольно подступает к горлу:

днём солнечные зайчики слепят,

нет, не тебя! кого-нибудь другого!

 

И кто-нибудь другой потянет нить,

с вертящимся на ней воздушный змеем.

Ты призовешь весь мир себя замедлить,

чтоб надышаться августовским паром.

И скажешь вдруг: "Коль жизни усреднить,

то страх восторжествует.

Боже правый,

жизнь - это меньшее из всех земных усердий!

Так пряча листья клёна среди книг,

на время, вырываешь их у смерти..."