Смерть по Экзюпери

В промозглом городском тумане,

сбивая ритм неторопливый,

лечу, и будто бы в сиянье

воспоминаний, что счастливый,

 

я рву сырой молочный воздух,

не замечая редких криков

как будто тонущих прохожих -

промокших, серых и безликих,

 

бредущих медленно и пьяно,

глядящих под ноги лениво,

и, словно призрак Антуана,

меж них лечу, уже бескрылый,

 

уже слепой, уже горящий

в тяжелом липнущем тумане,

и на краю молочной каши,

почти касаясь Антуана,

 

я разбиваюсь мертвой грудой

надежд, мечтаний и проклятий,

и голосов, и лиц, и судеб

еще живой, еще горячий

 

... в холодном городском тумане.

 

апрель 2013 г.