Смерть по Экзюпери
В промозглом городском тумане,
сбивая ритм неторопливый,
лечу, и будто бы в сиянье
воспоминаний, что счастливый,
я рву сырой молочный воздух,
не замечая редких криков
как будто тонущих прохожих -
промокших, серых и безликих,
бредущих медленно и пьяно,
глядящих под ноги лениво,
и, словно призрак Антуана,
меж них лечу, уже бескрылый,
уже слепой, уже горящий
в тяжелом липнущем тумане,
и на краю молочной каши,
почти касаясь Антуана,
я разбиваюсь мертвой грудой
надежд, мечтаний и проклятий,
и голосов, и лиц, и судеб
еще живой, еще горячий
... в холодном городском тумане.
апрель 2013 г.
