Дорога.

И зачем нам мучить бумагу,

Рисовать на ней-кровь и кровь,

И зачем нам опавшим стягом,

Бездыханную мучить -любовь.

Лучше нам забросить бы кисти,

Взять под мышки дороги-столбы,

И отправится просто мальчишкой,

Например до тридцати версты.

Посмотри ,вот дорога просохла,

Серым ,толстым стоит столбом,

Упирается в синее небо

Своим толстым наежженым лбом.