Хирург

В пропахшем эфиром приёмном покое

Обычной районной больницы

Приходится нынче увидеть такое,

Что даже в бреду не приснится...

 

Привозят людей и отдельные части

Солдат, стариков и младенцев.

В лихой круговерти кровавой напасти

Спокоен хирург Иноземцев.

 

Уже десять дней фронтового режима

Под стук дизелька на крыльце...

Хоть пальцы немеют от стали зажимов,

Усталости нет на лице.

 

Всё ближе и ближе снаряды летают,

Уже захватили Пески...

Хирург Иноземцев несчастных латает

И уксусом мажет виски.

 

Опять, как в далёком уже Кандагаре,

Он снова на передовой.

Не мог он представить, что будет в подвале

Работать больницы родной.

 

Что будет курить, дым пуская на солнце

Сквозь дыры в торцовой стене.

Что город цветущий однажды проснётся

В безумной гражданской войне...

 

Вздохнёт и промолвит тихонько: "Бывает..."

И снова в приёмный покой,

Где женщина в рваном протяжно рыдает

Над дочкой, уже не живой.