Она

У неё не бывает красивых стихов, не бывает достойных слов.

И она экономит на всём кроме книг и тайком проклинает любовь.

У нее каждый день новый мир, новый свет и она не желает ждать.

И в любой ипостаси, в любой момент только правду желает знать.

У неё по ночам каждый раз новый «он», хоть она не выходит за дверь.

И внутри у неё, дожидаясь весны, спит калачиком черный зверь.

Зверь хранит под собой её сердце в мешке, не допустит к нему пустых.

Но порой чтоб самой своё сердце достать ей нужна помощь понятых...

У нее шесть горшков на окне под цветы и цветы ни туда ни сюда,

Они будто бы спят и совсем не растут, им нужна лишь живая вода.

А воды не достать, это редкий презент, это слезы из любящих глаз.

Чтобы их получить, нужен целый рассказ, не отделаться парой фраз...

У нее вечерами в квартире темно, она там забывает людей...

Она любит огни новогодних гирлянд, для неё гармоничность важней...

Она любит бродить вдоль проспектов больших, заглушая наушником мир...

Она хочет весны и боится любви, пряча сны в лабиринты квартир...