Ну, что ж мы, русские с собою сотворили?
Ну, что ж мы, русские с собою сотворили?
Уже и точку невозврата перешли,
Страну свою не думая разбили,
Ну, как же, так и до чего же мы дошли?
Вы убиваете друга друг за бутылку,
И стариков в подъездах грабить не грешно,
Кривые рожи переполнили Бутырку,
А депутатам и министрам все смешно.
Забыта честь и совесть задним планом,
Всегда расчёт деньгами неспроста.
И кто же в этой шайке атаманом?
Кто поругал уставшего Христа?
Где наше братство, люди? Где же вера?
Где наша преданность иконам и Христу,
Один народ, один язык, но лишь химеры,
Везде стоят, как часовые, на посту.
Уж двадцать лет, пытаемся подняться,
Как страшная лавина пронеслась.
Пора бы дружно и за ум, нам, братья, взяться,
Пока страна за серп и вилы не взялась.
Ну, что ж вы, русские, колотите друг друга?
Отцов забыли быстро вы совет.
Без сожаления стреляете в супруга,
И получаете дубиною в ответ.
Нет уваженья к пожилым и к детям,
Все продано без чести и сердец,
И в памяти у вас Звезда не светит,
Республики вела что, под венец.
Застой в умах, в сердцах и в душах,
Презренный, косой взгляд на бытиё,
Ну, почему, брат брата не послушал,
И тянет одеяло, как своё?
О, русский, помоги же брату,
Не упусти последний божий крик,
А то достанется, как Понтию Пилату,
И Русь ослепнет, не увидев божий лик.
Наш главный воевода моет руки,
Мол, я тут не виновен и совсем,
Не должен я страдать за эти муки,
Не я в Руси устраивал «гарем».
Вы, сами бандерлоги, виноваты,
Что вас все предали без угрызения в миру,
Моя же сотня, сказочно богатых,
Пришлася впору русскому двору.
И править будем мы, своею сотней,
Качать своим потомкам нефть и газ,
А вы, ребятки, с площади Болотной,
Креститесь молча, ведь завязка порвалась.
Что за народ, который спит угрюмо?
Что за генетика, что зелье правит всем?
Что там решает депутатов дума?
А президент с премьером глух и нем.
Куда ни глянь, кругом дороги адом,
Сплошные ямы, гряз и колея.
Ну почему, Европа цветет садом?
Но всё шипит на русских, как змея?
Ну, что ж мы, русские с Россией сотворили?
Уже и точку невозврата перешли,
Страну за доллар и за зелье погубили,
Ну, как же так, куда же мы пришли?
Проснутся наши дети - страны нету.
Под Богом тут, внизу, собачий лай.
Был СССР, но как-то канул в лету,
Есть на Руси дороги, но не в рай.
Славяне, где же «скрепы», растеряли?
Где ваших связей мудрое зерно?
Зачем с икон, вы дух святой согнали?
Кому продали вы, церковное вино?
В углу иконы, пылью припустились,
Не разглядеть и не понять чей лик.
В избе-то русской, бабы обленились,
А воевода к этой жизни уж привык.
Кавказ прошёлся по России, след оставив,
По Кандопоге, по весям и городам.
А воевода наш на площади слукавил,
Про толерантность что-то сказывал он нам.
Ну, что ж мы русские, с деревней сотворили?
Лишь дымоходы детям припасли.
И все на свете, вместе с совестью пропили,
А наши пастбища китайцам отошли.
Когда проснёмся, синеглазые селяне?
Когда от водки и от лени вас будить?
Когда собрать вас, на сибирской, на поляне?
Когда же перестанете кутить?
Вам ничего не свято, без сомнений,
Спасти соседа от врага не в жилу вам.
И сколько вас в Руси, то столько мнений,
И я в себе, стал сомневаться сам.
В углу иконы задыхаются от смрада,
И Чудотворцу Николаю не понять,
Что сами мы исчадия из ада,
И что умеем лишь напившись, простонать.
Ну, что ж мы, русские с собою сотворили,
Уже и точку невозврата перешли,
Страну Россию, величавую убили,
Ну, как же так и до чего же мы дошли?
Прости господь славянский, всех и сразу,
Не виноваты мы в своей большой стране.
Нам кто-то все-таки подсовывал заразу,
Что чуть хлебнув её, терялся в табуне.
А тот табун, пожаром по России,
Сметает чудный лес и отчий дом,
И не дождаться нам ни Бога, ни Мессии,
И скоро всех, накроет дымный сон.
Дым от пожара стелется над речкой,
Дышать иконам в избах, нету сил,
А малышня попряталась за печкой,
Спасибо, ангелу, от пламени закрыл...
Все образа застыли в чёрной гари,
Без фитиля лампадка там, в углу,
А на столе газета, шерсть на сале,
И волчий вой в мороз и на пургу.
Не топлёная печь, стоит сироткой,
Сенные двери наперекосяк,
И вонь стоит, кровать залита водкой,
А на гармошке износился лак.
В деревне русской нету гармонистов,
И не в почёте балалайка там,
А раньше приглашал колхоз артистов,
И клубы были, а остался срам.
четверг, 23 января 2014 г.
