Уродские стихи..

Мир движется, я курю с окна заднего.

В голове нет рассуждений о том, что Мир - гроб.

В голове совсем ничего главного,

Только уродские стихи и в душе урод.

 

Мир застыл. В окнах людей жизни пародия,

С торгового центра плетутся глупостей чаши.

По капоту и крыше дождя мелодия,

Капли бьют всё чаще и чаще.

 

Совсем не осталось полочек в голове,

Как и чего-то стабильного. Жутко так

Не от того, что я сутками не в себе,

А от того, что лишь от тебя там бардак.

 

Но ты не одна, ты лишь последняя,

Что связана с этим и в этом виновна.

Люди часто добивались лица моего бледного,

И вина, одевающего меня не погодно.

 

Я в любой игре от людей проиграл.

В любом забеге, в гонке любой.

Жизнь моя - души поэта пожар,

Где вечно душу я шлю долой.

 

Жизнь - виражи начертанных случайностей.

Я - петля живая на шее стихов,

Которые далеки от девиантности,

Что сделана алкоголем столов.

 

И стульев

В чужих, не родных таких барах,

В непонятных машинах, блуждающих улицей,

В смятых, забытых моих планах,

Сожжённых ещё давней моей спутницей.

 

Стульев в моей голове,

Где никак внутри не усядутся.

Скажи, это стих или гнев?

Хотя, какая уже в этом разница..