Прощальный сонет Цурэна

Как лист увядший падает на душу,
как луч последний тает в оке тьмы, –
насильственной Свободой так же душат
ревнители догматов. Ну а мы...
 
Послушной паствой, стадом нищих гоев
от наших мест отчаливаем прочь!
Прощай, страна, ищи своих героев,
что не смогли тебе ничем помочь.
 
Кем обернутся пастыри твои же?
И кем заполнят завтра корабли?
Нам больно, что тебе не стали ближе,
что от врагов тебя не сберегли!
 
Прощай, страна, смахни слезу герою
сукном казённым рукавов конвоя.