Смотрю, ничего не подозревая, какой-нибудь фильм или читаю книгу-необычную прозу или стихи, а, может, наблюдаю за людьми(очень люблю их разглядывать, придумывая, как они живут, какая у них семья, какие мысли...) и тут-на тебе-придумались строчки. Побежала, записала, на худой конец напечатала на компе и хорошо еще, что не забыла сохранить. Но это еще полбеды. Хуже, когда ОНИ приходят ночью, а вставать ну неохотааа. Пытаешься запомнить, даже говоришь себе:"Было четыре мысли". Утром:бац! Я же что-то там придумала! В голове-пусто. Похнычешь про себя и ну чешешь на работу! Вы скажете:гениальные строки нельзя забыть. Значит, это были не гениальные.

  Вариант второй: задели, разозлили, расстроили. И сразу откуда-то(как у настоящего графомана) полезли строки. Или несчастная любовь. Или кто-то очень талантливый. Да-да! Они-то как раз и придают ускорение. Хочется подражать. И вот тут-тупик. Ведь это должны быть ТВОИ мысли. И писАть, как и пИсать, надо, когда уже невмоготу, как сказал классик из Одессы.

  Ну ладно, что-то выстраивается. То, на чем настаивает душа. И тут врываются муж, дети, соседи! Что им всем от меня надо? Конечно, настоящие поэты пишут даже на коленке, манжете, салфетке. Но я-то ненастоящий. Пока.И вот-кажущаяся удачной(а, может, даже гениальной) РИФМА ускользает! Печалька, как говорят современные подростки. И ты думаешь, что уже НИКОГДА такой не найдешь. Но-находишь.

 Правда, кажется, ты где-то ее уже видела. Или слышала. Утешаешь себя, что все уже было сказано-пересказано. Вот, в музыке всего семь нот, поэтому все песни друг друга немножечко напоминают. А может, это отголоски прошлой жизни? 

  Так, образность и яркость. Встаешь, подходишь к зеркалу, всматриваешься в себя. Нет, с таким лицом образно не напишешь. Тоньше надо быть, тщательнЕе. Пережить что-то этакое. Чтоб дрожь в коленках. 
Подруга интересуется, как, мол, разве ты не пишешь стихов? БОЛЬШЕ не пишешь? Ага, вспомнила юность нашу студенческую, ага. Нет, говорю, муза с мужем не уживаются. Страдать надо, слезами заливаться, чтоб потянуло.
  Ну, наконец-то написала. Смотришь, чтоб не было бесконечным, монотонным,надоедающим, как у некоторых. Чтоб дочитали до конца.Так. рифмы вроде все на месте. Так себе, зато есть. И свои. Это так мне кажется, что свои.Главное, найти читателя, который сам не пишет. Восхищение обеспечено.

  Вроде что-то про мессидж тут говорили. Ну-ну.

  Так вот, когда дело доходит до мессиджа, оказывается, что его должны найти сами бедные читатели, так как я и так здорово потрудилась. Добывала из словесной руды, а также из сора, но намела его не на улице, а с книжных полок своей души опять же.

  Да его и искать не нужно. Я добрую половину стихов(а то и больше) начинаю писать с финальной строчки(или строчек). так что вывод обеспечен.

  Теперь сдуть бумажную пыль, подправить шрифт, и вперед!