Апрель

Здесь всё ещё пахнет изрытою оспой улицей.

Домишки так стойко горбатятся и сутулятся,

Но каждый из них обречен на посмертный стон:

По тропкам стекается битум и ацетон,

Мешая в одно грязь и слякоть весенних будней.

 

Принять свою участь этим беднягам трудно,

 

Особенно в этот весенний погожий вечер.

Прохлада вгрызается в кости, колени, плечи,

Зубами впивается, рвёт и сминает в щепки.

 

Вагончик качается - вёдрышком на прищепке,

Небесная синь и сто граммов чистейшей лжи.

Мой город убил меня.

Я продолжаю жить.