Кончается март.

Хоть лыжи не стоят сейчас в углу,

В Домбае я уж не был восемь лет,

Но Визбор, он как будто пистолет,

Стреляет точно. Через годов мглу.

 

Вот - навставлял я много лишних слов,

В раздумьях о превратностях судьбы.

Всё думаем - бы,как или как,бы...

А Солнце на весну свернуло вновь.

 

Да, март кончается, и снег растает скоро.

Чтоб там не напридумывала власть,

Нам жизнь была и будет дальше всласть.

А лето будет для зимы укором...