И я о встрече той молю...

Луна

нарядом ярко красным

пугает мнительных людей.

Она -

мистически прекрасна.

А людям кажется погрязла

в неистовстве земных страстей.

 

Горит на черном небосклоне

и видит, как ее винят

за то, что ржут в ночи комони,

за то, что лес по-волчьи стонет,

и звезды выстроились в ряд.

 

Луна бледнеет утром ранним

и прячет от людей лучи

за тем волшебным шеломянемъ,

который пять имеет граней...

И хоть кричи, хоть не кричи

 

Она уходит по-английски.

Вернуть нельзя - хоть обкричись.

Луна, как вольный кот Чеширский,

с улыбкой нации Ведийской

летит в заоблачную высь.

 

Летит в свой задушевный схорон -

В обитель лунную свою.

Луна ушла... В печали Ворон.

Мечтает он о встрече скорой.

И я о встрече той молю...