Художник

Художник разложил мольберт, поставил холст небрежно.

Душа летала в небесах, свободно, безмятежно.

Мазки ложились тут и там, картина оживала,

И музыка в палитре красок, пела и играла.

 

И в небе голубом прозрачном, поплыли грустно облака.

А вдалеке у горизонта, стояла ветхая изба.

И пруд, заросший и унылый, смотрел печально на меня.

И ива плача, одиноко, роняла в воду покрова.

 

А ветерок играл с листвою, гонял кораблики в пруду,

И я поймал себя на мысли, я завтра вновь сюда приду.

Художник смешивал палитру, рождались новые цвета,

Рождалась осень молчаливо, рождалось чуда, красота.

 

И лес осенний полыхая, ронял багровую листву,

Печально падая на землю, скрывая жёлтую траву.

Ложились краски молчаливо, рождая новые тона,

И осень мирно зарождалась, под кистью мастера, творца.