Читатель? Поэт? И да, и нет...
Я не люблю читать стихи.
Будь хороши они, плохи –
Чужих мне мыслей чужд поток.
Быстрей, чем взгляд скользит вдоль строк,
Рисую собственный сюжет,
Не тот, что заложил поэт.
И снова гармоничный станс
Несет мне только диссонанс.
Пусть безупречны строчек ритм
И точность небанальных рифм,
Пусть нестандартен оборот -
Мне магии недостаёт.
Я не люблю писать стихи.
Хотя бывают неплохи.
Достоин ли из слов поток,
Влекомый руслом новых строк,
Нести читателю сюжет?
В сомнениях погиб поэт.
Как сделать так, чтоб строгий станс
С душою вызвал резонанс?
Хромает у хорея ритм,
Хиреет мысль в плену рифм,
Метафор скучен оборот -
Мне мастерства недостаёт.
Нет, вздор стенание моё!
В обоих случаях враньё!
В стихах и смысл, и чувства есть.
Какой восторг – суметь прочесть
То, что заложено меж строк.
Слова – не сущность, а намёк.
Они – не суть, а шелуха,
Как оболочка для стиха.
За музыкой ритмичных строф -
Сиянье искр иных миров,
Тревожный зазеркалья блеск
И мыслей затаенных всплеск.
Дарует шанс увидеть их,
Хотя б на миг, короткий стих.
И для меня возможность есть,
Чтоб вы могли потом прочесть,
Сложить мозаику из строк
И заложить меж них намёк
На то, что мысли – шелуха.
Пусть оживёт в душе стиха,
Прорвётся сквозь оковы строф
Мелодия моих миров.
Порой причудливый бурлеск
Творений вносит новый всплеск
И в жизнь. О, как люблю я их!
И жду с надеждой каждый стих.
2017
