К поэту

Нам рано к ангелам ровняться,
Ведь наши крылья ты отсек.
К чему теперь мне препираться,
Вести огромный диалог?
И с кем? Ведь все луна поглотит,
И смысл слова не дойдет.
Мораль, чуть вставшая на ноги,
Созреет в тьме и там умрет.
Ты жизнь любую презираешь,
Тебе милее тьма в тиши,
Ты даже взгляд мой не признаешь,
Спуститься не соблаговолишь.
Ты даже крик мой не услышешь,
Он раствориться в той тиши.
Ты даже к смерти ровно дышешь,
И взгляд ее боготворишь.
Здесь бога нет, здесь не святых.
Нести кресты? Зачем то нужно?
Мы здесь одни. О ком скорбить?
И перед кем нам быть послушным?
Друг друга судим, как иерархи,
В ответ молчим и взглядом гнем.
Мы друг от друга жмемся в страхе,
И в то же время гимн поем.
Безумство не найдет предела,
Оно в ловушке,в нашей тьме.
Мы отступаем к стенам смело,
Не думая, кто будет где.
Давай сбежим, давай сорвемся,
К чему теперь себя держать?
Давай же в правде захлебнемся,
Здесь умер смысл ее скрывать.
Здесь райских трель мы не услышем,
Их звон потонет в пустоте,
Никто не слышет, как мы дышем,
Ведь смерть неслышна в в темноте.