Август
Вот Солнце остыло.
И Ночь у зеркал,
вобравших всё золото Августа, плачет:
взахлёб, безотрадно, немного иначе,
чем светлый Младенец в своей колыбели,
который, одним лишь витком языка,
выводит мой Август на бой.
Будто веря,
что битва возможна; что можно хотя бы
на краткое время, броском кулака,
отсрочить Сентябрь.
Но Август повержен! Он видит её -
преемницу Осень, в алеющих латах.
О, светлый безумец! твоя ли расплата
в тех листьях, что вдаль пожелтевшим потоком,
стремятся уйти с непросохшим бельём?
Как в неком рассказе. Рассказе о том, как
стремительно время.
Я сдался, я каюсь!
И пыльный Сентябрь бросает копьё
в мой Август.
