Забытому композитору

В голове его музыка вечная,

Та,что может придти и спасти...

Жизнь, как гамма летит быстротечная,

Только он до сих пор не в чести.

 

Двадцать лет, как он пишет, старается,

Чтоб народ его принял, признал,

Но опять что-то не получается,

И опять за провалом провал,

 

И опять за паденьем падение…

Он, желанье творить не отбив,

Бьёт по клавишам с остервенением,

Вспоминая забытый мотив.

 

Он взъерошенный и непричёсанный,

Вновь старается взять свой реванш.

Беспорядочно ноты разбросаны,

И лежит на полу карандаш.

 

Он мечтал о великой симфонии,

Ту, что сможет когда-то создать,

Чтоб играли её в филармонии,

Чтоб смогли полюбить и понять.

 

Чтоб великим прослыть композитором,

Воплощать миллионы идей,

Чтоб творить, а не быть репетитором фортепиано

Для спящих детей.

 

Так при жизни другими не изданный,

После смерти вдруг классиком стал.

Он хотел быть известным и признанным…

Не сумел. Видно, просто устал…