Мои сны.

Я два года не мог, не писал о войне,

Потому что она всё клокочет во мне,

Потому что она всё выносит мозги,

По колено в душе пулемётной лузги.

 

Мне те гильзы придётся всю жизнь разгребать,

Только прошлого «я» не найти, не сыскать.

На себя я взглянул, как в кривое стекло –

Отраженье моё смрадным потом текло.

 

И опять по ночам страх безумных атак,

И мне кажется, я сделал что-то нет так.

Только сон не кошмар – не проснулся ни разу –

До конца я воюю, до кошачьего глазу.

 

И встаю поутру, в красных пятнах от пуль,

И жена шепчет мне: «Что, прорвался, лапуль?»

Нет… Опять я убит… Не дошёл до конца.

Боже, сколько во мне сновидений свинца!

 

Но однажды дойду, доберусь, доползу –

Пулемёту тому жаркий ствол отгрызу…

И вздохну, и проснусь, и подарит рассвет

Мир, где только любовь, и войны больше нет.