Пишу
Пишу стихи ...
Пусть скудно, неумело.
С читателем ли, без ...
Как-будто - всё равно.
О солнце, о любви ...
Как ты тогда хотела
В прохладе осени
И в желтизне листвы.
Без вьюг и без дождей,
Без холодов и луж.
В палитре тёплой,
Оттенками рассвета.
Хочу согреть тебя
От сырости и стуж.
Обнять словами -
Рисунком строк моих,
На лист пролившихся.
Застывших ...
Но живых.
.
