Пишу, а стихи ранят, царапают мне душу...
Пишу, а стихи ранят, царапают мне душу.
Я в жизни — опять крайний. Живу, чтоб других слушать.
Мечты для меня в прошлом. Когда же пройдёт спячка?
Тяну на себе ношу, шатаясь в хмельной качке.
Вороны кричат громко. От ветра скрипят ставни.
Досадно судьбу комкать. Постичь бы её в главном.
Оставлю удел рабский для цели иной, светлой,
Чтоб сбросив с лица маску, уйти, где живёт лето,
Где муза сердца лечит, бальзамом войдя в тело.
Расправлю свои плечи в рубахе, как снег белой.
Пусть знаю ещё мало, искать я пути буду.
Зарделся рассвет алый, открыв мне фрагмент чуда.
Природы прочтя тайну, пойму механизм мозга.
В нём дремлет инстинкт стайный, и гений живёт Босха.
За всё, что не так сделал, ответ понесу. Что же:
Везёт в основном – смелым, а робких: “Спаси, Боже”.
13.03.2017
