Любимые уходят...

Любимые уходят…
Не из дома,
а тихо исчезают из души…
Проклятый телефон в сердцах изломан
и не хотят писать карандаши.
 
Кому звонить?
Кому писать? –
Все тщетно!
В пустой квартире эхом бродит звук.
В углы, как в паутину, незаметно
вползает одиночество–паук.
 
И вдруг поймёшь отчаянно и страшно,
что ты один…
один среди теней.
Начнёшь метаться в памяти вчерашней
и будет больно,
с каждым днём больней.
 
Настанет час, когда в тоске невольной,
отчаяньем весь мир разворошив,
ты крикнешь так, что станет сердцу больно:
«Не исчезай!
Хотя бы из души…»