В.С. Высоцкому
Семь нот,
Семь струн,
Семь пуль в обойме тесной.
Последняя, на грани, для виска.
И в грудь навылет лебединой песней,
На ноте той - последнего броска.
...Сорвётся пульс...
Знакомый голос хрипом,
И кони снова понесли в галоп.
Нахлёстывая ритмом конский топ.
Да осади их! Сбей аллюр Володя!
Где ритму за мельканием копыт!
Смени аккорд. Перебери поводья -
Коням равно, чей катафалк тащить.
На этом свете места не достало,
Они на тот спешат: в ад, в темноту,
И версты не домчав до пьедестала,
О гробовую расшибут плиту.
И пусть теперь молва, не кнут их холят,-
Таки успел оскомину набить.
Эх, всё же мало нас пороли -
Обуха плетью не перешибить.
Жизнь наша - эшафот на Лобном месте,
С бесстрастным, равнодушным палачом.
Пеньковой петлей сдавит горло песне,
Оттяпывая голос топором.
...Промчались мимо. Гонят кони - стервы,
Со взмыленным от скачки ездоком.
Боль лопнувшей струны стегнёт по нервам,
Забыто не оборванных колком.
И где-то тихо подойдя к порогу,
Чуть слышно удилами звякнет грусть...
За всю избитую ухабами дорогу,
Земля тебе пусть пухом будет,
Пусть!
