Марина Цветаева.
Я читаю ее стихи через сотню лет
И вдруг понимаю ее одинокую гордость.
На столике сборник, обложка - фото-портрет,
И я признаю, узнаю, открываю схожесть.
Ведь это она, не девушка, а волна,
Писала о многом - сама и была тем многим.
Мне нравится, что вы (как и я!) больна,
Мне нравится, что перо даровали боги.
И точно по кругу, но возвращаясь к ней,
Морской, серебристой, русско-немецкой Марине,
Бежали стихи и следовали за ней
В Германию, Францию, даже потом - в могилу.
И гордой походкой - но опустив глаза -
Она возвращается, если ее читают.
Имя её - не птица и не слеза.
Имя её - горящее чувством знамя.
