Марина Цветаева.

Я читаю ее стихи через сотню лет

И вдруг понимаю ее одинокую гордость.

На столике сборник, обложка - фото-портрет,

И я признаю, узнаю, открываю схожесть.

 

Ведь это она, не девушка, а волна,

Писала о многом - сама и была тем многим.

Мне нравится, что вы (как и я!) больна,

Мне нравится, что перо даровали боги.

 

И точно по кругу, но возвращаясь к ней,

Морской, серебристой, русско-немецкой Марине,

Бежали стихи и следовали за ней

В Германию, Францию, даже потом - в могилу.

 

И гордой походкой - но опустив глаза -

Она возвращается, если ее читают.

Имя её - не птица и не слеза.

Имя её - горящее чувством знамя.