Шапка

На ресницах у бледного солнца иней.

Облаками пузырится синий день.

Я такая дурацкая в шапке зимней,

а тебе всё равно, говоришь: надень!

 

Говоришь: я же видел тебя спросонья,

мне теперь — и смеёшься — сам чёрт не брат.

И внутри что-то рвётся, звенит и тонет,

и так хочется сразу назад, назад –

 

в это утро, рождённое раньше срока

из горячего «ты…» и остатков сна

и глядящее в щёлочку белым оком —

будто рыба попала в садок окна.

 

...Мы скрипим по скверику тихо-тихо.

Не к лицу, не по летам — в руке рука.

Любопытная круглая воробьиха

расчирикает всюду наверняка...