На фоне пустого мольберта...

Хрустальные птицы, наверное, могут разбиться,

а берег из плюша – промокнуть под новым приливом...

Усталый художник закрасит свои небылицы

и выйдет наружу, набросив пальто молчаливо.

 

Исчезнет фарфоровый остров в оправе из радуг,

и Кай не помчится к любимой на белых медведях,

для нас не пройдут облака по брусчатке парадом,

а комнату с красками, видно, отсудят соседи.

 

Но было всё это, конечно!.. я помню, ещё бы!.. –

и звёзды со дна, и огромные, жуткие рыбы,

и лужи по миру, а в них золотые амёбы,

и наши квартиры, которые в небо открыты...

 

Приснится, привидится, станет разумно-реальной

старинная площадь, – над ней разноцветные луны,

и там одинокая девочка на дирижабле

беспечно вращает штурвал многорукой Фортуны.

 

И трубы над Городом!.. синие-синие трубы!..

а ты всё смеялась: «давай же станцуем, Маэстро...»

Такого, наверное, стены уже не забудут:

полуночный танец под гимн неживого оркестра...

___________________

 

Уходит художник с дождём и порывами ветра

куда-то за рамки своих недописанных песен...

Но тени проступят на фоне пустого мольберта,

и их не сгрызёт втихомолку мохнатая плесень...