Поэт

Сколько бессонных ночей он отдал за стихи...

Но никогда... Никогда не жалел о том.

Даже тогда, когда были стихи плохи.

Даже тогда, когда вышло совсем не то.

 

Он растворялся в них... А они во мне.

Он истязал строфу, не жалея сил.

Он загорался и словно горел в огне.

Именно ради минут этих он и жил...

 

Он растворялся в них, а они во мне.

Именно ради минут этих он и жил.

Он будто чувствовал сколько осталось дней...

Был абсолютно уверен - надо спешить.

2011