Поэт

Сколько бессонных ночей он отдал за стихи...
Но никогда... Никогда не жалел о том.
Даже тогда, когда были стихи плохи.
Даже тогда, когда вышло совсем не то.
 
Он растворялся в них... А они во мне.
Он истязал строфу, не жалея сил.
Он загорался и словно горел в огне.
Именно ради минут этих он и жил...
 
Он растворялся в них, а они во мне.
Именно ради минут этих он и жил.
Он будто чувствовал сколько осталось дней...
Был абсолютно уверен - надо спешить.
2011