Песнь скитаний

Исполнятся сроки, сойдёт тяжкий гнёт снегов,

Шальные потоки омоют лицо лугов.

Бродячие боги домашних сместят богов,

И пыль на дороге дождётся моих шагов.

 

Сидеть за столом? Напролом лезть сквозь бурелом?

Сомнения нет, есть ответ на вопрос ребром.

Путь под ноги лёг, и спасения нет в былом.

О духи дорог, осените меня крылом.

 

Ну не виноватый, что создан я был такой –

Скиталец заклятый, с осенней глухой тоской.

Вослед за пернатыми, дома замкнув покой –

И лары с пенатами только махнут рукой.