Поэт, он кто?

Как у каждого, нормального, поэта

У меня, в очередной раз, случился

Последний Конец Света…

Видно, зря, я по жизни возился,

Амёбами, анафемой – заразился…

 

Меж напрасных надежд, вожделений,

Клоакой пришёл мой мавзолей.

Ну что же, упрусь ногами в гранитную стену,

Среди невостребованных идей и речей…

 

Слова, сейчас, иные у поэта,

Всё – болезнетворный хлам…

Прелюдия любви, прошли сонеты.

И покатилась жизнь – в обман…

 

Где, мне, серебряный стержень найти,

Как крупицу, ещё не высохших мозгов,

Где любовь найти, и приличие,

От надорвавшей душу – тоски и слов…

 

Ни в мечтах, ни на показуху,

Всё претворяя в последний кулачный бой,

Я хочу остановить в душе разруху,

Жизнь и смерть, моя – я, твой…

 

Никто не виноват, что, я – один…

Никого не виню, что всё так сложно,

И средь забористых, седых морщин

Смешно выискивать жизнь скрупулёзную…

 

Смешно считать себя изгоем,

Дополнив детскую мечту,

В ушах, слова звучат пчелиным роем,

После реинкарнации – я, всё учту…

 

Как же быстро исходит кровь,

Отличающая тебя от верблюда,

Как невольно уходит жизнь,

От начала начальных времён, до Талмуда…

 

28.02.2017 года