~Рыдала скрипка на плечо склонившись,
Усталого  цыгана - скрипача.
И её голос нежный, томный, дивный,
Весь ресторанный зал держал в руках. В тот ресторанчик маленький в Париже,
Который там стоял, на Пляс  Пигаль ,
Сходились эмигранты из России,
Вина бокалом утолить печаль. Стихал весь шум и взгляды устремлялись
К эстраде, где седой скрипач стоял,
Уверенно смычком струны касаясь,
И как невесту скрипку он ласкал. И пела скрипка о любви далёкой,
Неразделённых чувствах и тоске,
И о судьбе, порою так жестокой,
От Родины и милой вдалеке. Все эмигранты это понимали,
Переживая вместе с ним тоску
По Родине, которую теряли,
На борт поднявшись в Севастопольском порту. Эх, эмигранты, вы тогда не знали,
Что пролетят стремительно года,
И той страны, откуда вы бежали,
Уже не будет больше никогда.