Его уж год - как с нами нет ...
Его уж год - как с нами нет...
А письма всё приходят…
И снова нам напомнят ...
Никак не может он в ответ...
Кому-то просто позвонить...
Иль что-то написать…
Они его устанут ждать…
И некого теперь винить…
Лишь, можем только сообщить...
Несчастьем поделиться...
Мы их не знаем лица...
О чём нам с ними говорить...
О том, как горько, тяжело...
Как плохо и как больно…
Как плачется невольно…
Как крупно нам не повезло...
Сухие только строчки писем...
Какие-то вопросы…
Мы, словно на допросе…
По-прежнему ещё зависим...
От этой нашей жизни прежней...
Где были вместе с ним...
Где был он так раним...
Несбывшейся его надеждой...
Что мир так и останется...
Как в детстве - добр и светел…
Но мир другим ответил…
Не знал он, что расстанется...
И с нами и с друзьями...
Внезапно и досрочно...
Не ждал никто уж, точно...
Увидеть его в яме…
В гробу, в цветах и в лентах…
Среди крестов, свечей…
Под звуки тех речей...
О памятных моментах...
Из краткой биографии...
Что он успел создать...
И смогут узнавать...
Его по фотографии...
Стоящей на могиле...
Среди цветов в свечах…
Ведь, только что, на днях...
Они с ним говорили…
Всё как-то нереально...
Как будто страшный сон…
Чем провинился он?
Всё кончилось фатально…
Что многообещающе...
Когда-то начиналось...
Недолго продолжалось...
И стало обжигающе...
Холодным, будто, душем...
Для всех вокруг, для нас …
Настанет скоро час...
Для встречи нашим душам...
